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Nathasha Pemba- Le Sanctuaire de la Culture

Karim Deya: Sous mes cieux, j’ai appris une chose coriace : l’affirmation de soi n’existe pas sans dommage, le succès  ne s’impose pas sans navrer.

21 Décembre 2016, 22:30pm

Publié par Nathasha Pemba

J’attends mon mari est un roman, à travers lequel le narrateur, Thiossane, jeune sénégalais homosexuel, exprime son indignation sur la manière dont est perçue l’homosexualité en Afrique en général, et dans son pays, le Sénégal, en particulier.

Le titre du roman suggère les différentes dimensions du texte, car en dehors de la thématique de l’homosexualité, l’auteur s’interroge sur le statut de la femme sénégalaise et de la pertinence de la religion dans les sociétés humaines.

D’un récit fort et remarquablement soutenu par une expression philosophique et poétique qui touche les réalités et ses maux, le narrateur esquisse sa crainte d’un pays et d’un continent qui limitent leur ouverture à l’humanité et fracassent la possibilité du vivre ensemble tant prônée. Le ton, sans être colérique, est révoltant, parce que le narrateur ne veut que l’on éteigne en lui le besoin d’exister à travers son penchant homosexuel.

De la naissance de Thiossane, on sait qu’il est issu d’un mariage où il n’était peut-être pas attendu. Déjà son père s’offusqua à la vue du nez de son fils qui ne ressemblait pas au sien. Le silence de la mère qui, devant toutes les accusations et tous les traitements humiliants que lui infligeait la société, ne sut quoi dire. Un mariage presque inévitable duquel sa mère s’est dérobée pour épouser un catholique conservateur. Enfant, il est atteint de la surdité. Et plus tard, en se trompant de destinataire de son texto, il fera la connaissance de Moctar avec qui il amorcera une relation très fusionnelle.

À travers le visage de sa mère, c’est aussi celui de toutes les femmes qui est mis en exergue ; femmes qui se définissent exclusivement par rapport au mariage. En effet, dans cette société, une femme qui ne se marie pas n’est rien, alors qu’en réalité, mariée, elle est considérée comme un objet. D’abord à ses propres yeux, comme va le démontrer Aminata Sarr, la mère du narrateur dont l’essentiel des phrases se limitent à « Ne gâche pas ma coiffure », « ne salis pas mes vêtements ». Un type de femme qui ne se donne l’existence qu’à partir de l’apparence. Ensuite, par le mari qui limite le rôle de l’épouse à la procréation et au ménage.

Tout en marquant son appartenance à cette communauté sénégalaise, (culturelle, religieuse et nationale), le narrateur se bute à une réalité qui revient sans cesse dans le roman : la peur de l’autre. L’autre, ici, c’est tout d’abord celui qui est différent de « moi », l’homosexuel. La conséquence de la peur de l’autre, c’est son rejet et donc sa négation. Celui qui a peur de la différence d’autrui lui vole son existence.

 

Ce qui me coupe de mon pays est un flot de tourments qui charrie en son sein un tabou sans nom, un tabou figé dans mes organes et condensé au plus loin de ma nature intime : comment sceller heureusement mon âme à celle d’une personne du même sexe que moi, au-delà de la répression culturelle et des normalités sociales ?

 

Thiossane montre, un peu à la manière de Sen et de Maalouf (penseurs de l’identité), que l’identité est une construction et qu’elle est multiple ; que le fait d’être, par exemple, musulman ou chrétien ne devrait pas enfermer l’humanité dans des codes établis ; que les différences dans les orientations sexuelles ne devraient pas altérer les relations humaines. Le narrateur rejette, de ce fait, l’instrumentalisation du choix sexuel par la culture et la religion qui n’y verraient que l’œuvre du diable.

Comme l’écrit d’ailleurs Maalouf dans Les identités meurtrières, « c'est notre regard qui enferme souvent les autres dans leurs plus étroites appartenances, et c'est notre regard aussi qui peut les libérer ». Par ailleurs, le narrateur n’hésite pas à déplorer le fait que dans son univers, on a tendance à faire le procès de l’affirmation de soi comme si l’individu n’avait pas droit à son individualité.

 

Sous mes cieux, j’ai appris une chose coriace : l’affirmation de soi n’existe pas sans dommage, le succès  ne s’impose pas sans navrer.

 

Aimer un homme conduira Thiossane à expérimenter la stigmatisation. Dans une culture où la diversité et la différence ne sont pas tolérées, voir deux hommes s’aimer ressort simplement de la malédiction, car ce type de relation étant considéré comme un interdit social. Dans certaines sociétés culturelles, les homosexuels sont considérés comme des malades mentaux.

 

Les Goorjigen vivaient des jours sans soleil de se savoir là, en pâture au système limitatif des codes sociaux qui travaillaient d’arrache-pied à museler leur existence grenue. Là, à la merci des mots qui tuent derrière l’opaque cloison de l’intolérance. Ils auraient eu en face d’eux des hommes et des femmes conscients de la mosaïque de l’humanité qu’ils se seraient passés de guignolades de la clandestinité ; leurs gestes, leurs regards auraient plaidé dans l’harmonie et la concorde leur différence pour tous.

 

Dans ce roman, l'écriture pointe du doigt l’enfermement social, ce « vase clos », en suggérant l'amour (homosexuel) comme une voie douloureuse pour en sortir. Le récit est traversé par deux attitudes opposées. Tantôt un calme interrogateur, tantôt un souffle agité, souvent sarcastique, en tout cas non retenu dans le discours du narrateur. On en vient à se demander si cela  est le signe d'un combat ou bien la marque de son désir d'échapper à son sort.

La condition de l’homosexualité est relatée à travers le prisme de l'expérience de la surdité, de telle façon que l’esthétique du texte recueille des influences inéluctables de cette surdité. L’histoire est racontée à la première personne par un sujet devenu sourd à l’âge de neuf ans. Dans son agencement et dans son rythme, c'est en effet le langage des signes que l’auteur a voulu suggérer. C’est en cela qu’il n’est pas rare que les lecteurs vivent une espèce d’égarement en parcourant le récit. Égarement incité essentiellement par l'imprévu du façonnage narratif, l'impression d'être souvent détourné des détails d'ambiance, de l'action extérieure pure et dure au profit des méandres de la vie intérieure du personnage principal.

Cet égarement peut se comprendre dans la mesure où Thiossane est un éprouvé qui souffre d'un handicap de communication.  De ce fait, il livre ce qu'il peut, et l’essentiel de ce qu'il peut, se trouve en lui-même. C'est son quotidien et sa vérité. Hors de lui, c'est le mur du silence, celui de la surdité et celui du tabou qui entoure la question homosexuelle. Il se sent doublement exclu de la société. D’abord par sa surdité, puis par son penchant homosexuel. Il entend les gens parler, mais il ne sait pas ce qu’ils disent. Il ne sait pas non plus ce que les gens disent au sujet de l’homosexualité. Cependant, lorsqu’il sort de ses charnières, c'est davantage pour parler de son amour irrémédiable des garçons, ses amants ou du moins de ce qu'il en a retenu. Il est amoureux de Moctar. Il a été amoureux de Pierre Rémi, un expatrié, jaloux à mort, qui a fini par épuiser leur amour. Hormis cet univers, sa vie est au calme. Elle est presque au secret, tranquillisée à jamais par son état de surdité, le monde extérieur n'existe que par la vue, l'odorat, le goût, le toucher.

Par ailleurs, cette intrusion de la surdité dans le texte nous conduit à nous interroger sur la mention de la surdité. Celle-ci entretient un lien étroit avec l'homosexualité. C’est pourquoi dans le cadre d’une étude approfondie, il serait intéressant d’établir un rapprochement entre l'homosexualité et la surdité du personnage, la seconde (surdité, accessoire) servant d'abord à renforcer la première (homosexualité, principale) dans une perspective sociale. C'est que la surdité accroit la marginalité et le sentiment de rejet social du personnage homosexuel. Dans une analyse au second degré, il est même possible de faire ricocher homosexualité et surdité, toutes les deux situations pouvant être considérées dans l'Afrique contemporaine comme des handicaps sociaux qui se valent. Un autre rapprochement pourrait trouver sa place entre la surdité du narrateur et ses réactions en rapport avec l'interdiction qui frappe l'exercice de sa sexualité. Ici, la surdité déploierait ses ailes pour symboliser le caractère-signe de ceux qui, dans la difficile réalité africaine, militent pour la défense des droits des minorités sexuelles. Or, militer pour les minorités sexuelles, c’est en quelque sorte devenir sourd aux attaques multiples de ceux qui nient la différence des autres. Militer en Afrique, c’est se confronter chaque jour aux intimidations et aux critiques virulentes. Pourtant, il faut devenir sourd un moment pour pouvoir militer toujours. Décider de ne rien entendre pour être gay ou un défenseur du droit des gays.

La surdité devient le moyen de transcender la condamnation de l’homosexualité comme handicap social. Partant, il apparaît que grâce à un handicap, un autre handicap est sublimé. Pourtant sans le vouloir ou plutôt à défaut de surdité, si la tactilité va se révéler fructueuse, le sens de la vue n’en sera point moins négligé. Il s’imposera et s’installera au delà de la vue, parce qu’il deviendra vision chez Thiossane. Une vision finalement qui meublera sa pensée parce qu’il cogitera sur le détail du quotidien. Il inventera un peu son univers à lui à partir des gestes qu’il observera, puisqu’il ne peut entendre.

En somme, J’attends mon mari dénonce le traitement des homosexuels en Afrique. Moctar sacrifie les rêves paradisiaques de Thiossane. Pourtant dans ce désir de rupture, Thiossane se battra pour que Moctar comprenne qu’ils ont le droit de vivre leur amour au grand jour. Ils choisiront d’aller en France. Un rêve qu’ils ne pourront réaliser. Il est difficile de ne pas lire  la pensée féministe de l’auteur qui fustige, du début à la fin, la condition de la femme. Il montre comment peut user de sa liberté, à la manière de Mama Sindiély, modèle même de l’autonomie féminine, mais qui, paradoxalement joue le rôle de celle qui impose une soumission aux autres femmes. Le narrateur ne cache pas non plus son indignation pour l’hypocrisie étalée par les religions de son pays où l’on ne respire qu’au rythme des cultes et des incantations sans prise sur le réel. Les hommes dits de Dieu sont décrits comme des manipulateurs de la tradition et des mœurs. Ils cherchent à manipuler Dieu, lui faisant même endosser ce qu’il n’a pas prescrit. Tout cela dans un désir d’uniformisme entretenu par un fanatisme destructeur.

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Karim Deya est Ivoirien. Il a aussi des origines sénégalaises par sa grand-mère maternelle. En tant que juriste, l’homosexualité est un problème qui touche sa sensibilité. Le choix du Sénégal comme cadre d’action se justifie dans la mesure où, pour des questions principalement législatives en lien avec l'homosexualité, l’auteur souhaitait aborder le sujet sous un double angle, social et juridique. Or, en droit pénal ivoirien, l'homosexualité, comme un acte, n'est pas en soi punissable ; contrairement au Sénégal, à l'instar de nombreux autres pays africains, où l'acte homosexuel est expressément criminalisé.

 

Nathasha Pemba

Références

Karim Deya, J'attends mon mari, Format Kindle, 2014. 

Amin Maalouf, Les identités meurtrières, Paris, Le livre de poche, 2001.

Amartya Sen, Identité et violence, Paris, Odile Jacob, 2007.

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Museomix 2016: 5 pays, 15 villes, 17 lieux Le Musée Le Monastère des Augustines à Québec

21 Décembre 2016, 22:05pm

Publié par Nathasha Pemba

Une authenticité au cœur des Musées du monde. Amusant, ludique et culturel, Museomix est une occasion rare de découvrir non seulement les Musées du monde, mais aussi de le faire à partir d’un idéal communautaire. J’ai vu des familles entières visiter le Musée le Monastère des Augustines, permettant ainsi une transmission de l’amour de la culture.

Culture ?

Le mot culture est un mot vaste. S’il touche les Lettres et les Arts, les Musées y occupent également une place importante. C’est, en quelque sorte, la mission de Museomix : Rassembler les gens et de Faciliter l'accès au patrimoine. Museomix c’est d’abord un esprit. Il vise à favoriser les collaborations sur des projets. De ce fait, il met en place des rencontres transversales pour que de nouvelles idées et de nouveaux projets émergent. Par ailleurs, l’organisme diffuse les projets, les technologies et les contenus qui font avancer la vision d’un musée ouvert, vivant et en réseau. L’idée de communauté reste fondamentale dans l’esprit de Museomix. Chaque année l’équipe de Museomix choisi des musées, à travers le monde (http://www.museomix.org/lieux-2016/) . Même si on y trouve beaucoup de pays francophones, Museomix est déjà multi-langues. Elle a eu, par le passé des éditions en France, en Italie, au Mexique, en Angleterre, en Belgique flamande, en Suisse et au Canada. On parle aussi d'une édition danoise l'an prochain, entre autre. En somme, Museomix n'a aucune limite territoriale.

La culture du Musée occupe une place de choix dans le monde contemporain car, en plus de conserver pour transmettre et lier les générations entre elles, le Musée reste un lieu où s’échangent les idées et les expériences. Il porte une histoire inscrite dans le passé certes, mais il reste un témoin réel de la culture, puisqu’il est un lieu physique capable de produire des opportunités spirituelles, sensorielles et sociales. On dira donc que le Musée, en tant que valeur culturelle donne de voir à quel point l’individu et les communautés, selon divers contextes peuvent inventer et penser le Musée.

Le premier Museomix a eu lieu au musée des arts décoratifs de Paris, en 2011. Depuis ses débuts, l'objectif de Museomix est de créer un contexte où la communauté s'approprie son patrimoine. À l'aide d'outils numériques, Museomix cherche à ouvrir les musées et faciliter les échanges avec sa communauté. Museomix, c’est aussi un esprit qui a pour slogan : «People Make Museums». Ce qui traduit la volonté des organisateurs de faire prendre conscience à chaque communauté vivante que le Musée incarne la culture d’une communauté

Museomix à Québec

Cette année, dans la ville de Québec, le Monastère des Augustines a été choisi. Véronique, l’une des membres de l’équipe Museomix Canada nous a dit que le Monastère des Augustines est un lieu unique, chargé de près de 400 ans d'histoire. C’est un lieu inspirant.

« Nous étions très tenté d'inviter la communauté locale à découvrir ce joyau encore si peu connu chez nous. Le Monastère des Augustines a été transformé et rénové il y a un an pour en faire un centre de santé globale et d'hébergement, ouverts à tous. Pour la communauté Museomix Québec, le Musée des Augustines représente une occasion exceptionnelle de (re)penser la médiation et les fonctions commerciales, hors des sentiers battus et de la vitesse de nos modes de production. L’histoire qui habite ces espaces patrimoniaux d’une grande beauté, leur restauration et l’hébergement exemplaires, la richesse des collections qui y sont conservées et la nature des activités qui s’y sont déroulées pendant près de quatre cents ans regorgent de possibilités ».

 

Y a-t-il un critère pour choisir le lieu où doit se dérouler un Museomix ?

Le musée doit d'abord être ouvert à l'accueil d'une organisation singulière comme peut l'être Museomix. Ce qui peut faire peur! Lorsque le musée décide d'ouvrir ses portes à la communauté, il doit être en mesure de lui donner accès à ses collections et accepter d'ouvrir gratuitement au public pour l'exploration des prototypes le dimanche. Le musée hôte doit participer à l'élaboration des terrains de jeux proposés aux museomixeurs, sans «passer ses commandes». Et comme Museomix, c'est beaucoup de gens, il faut que le musée puisse physiquement accueillir le groupe, sur trois jours, en réservant des espaces de travail, une aire de repos et un endroit où manger.

 

Nathasha Pemba

 

Aller plus loin avec Museomix : http://www.museomix.org/

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Daniel Guénette: L'école des chiens

20 Décembre 2016, 20:31pm

Publié par Nathasha Pemba

L’école des chiens… Un sujet bien insolite ! Le récit indique un nom. Celui de Max le chien. Mais aussi une voix. Celle du narrateur.  Il y a la famille biologique du chien et sa famille adoptive. Le narrateur explique comment il a adopté Max. Il y a également l’école des chiens. Le lieu de la rencontre de Max, l’héroïne du récit avec d’autres chiens. L’école des chiens c’est l’histoire d’un chien et  de son maître. Max arrive dans la vie de son maître non pas comme un nouveau-né attendu depuis belle lurette et dont on a préparé à l’avance l’arrivée ; lu des livres sur comment être un bon père ou une bonne mère, choisi les couleurs. Non, Max arrive dans la vie de son maître en quelque sorte comme un maître qui va lui apprendre à re-vivre, à se former à l’école des chiens, car il n’a jamais vécu avec des chiens. C’est ainsi qu’au début, Max le chien devient le guide du maître pour lui apprendre comment cela se passe dans le monde des chiens. Mais aussi comment aller à la rencontre d’autres humains.

De chien à maître, de maître à guide, les deux complices finissent par développer une amitié très particulière, si bien que lorsque la santé du chien décline, le narrateur vit des moments de solitude profonde, malgré la présence de certains amis et de certains membres de sa famille qui lui disent crûment qu’il n’a pas à se laisser aller pour un chien.

Ce n’est qu’un chien ! Il faut passer à autre chose

Non ! Max était un chien certes, mais ce n’était pas un chien ordinaire. Pour le narrateur, Max était un philosophe. Il exhalait le parfum de la sagesse de l’amour. Il avait le sens de l’humour et c’était un vrai compagnon. Max, un chien qui avait réconcilié le narrateur avec sa mère.

En parlant du lien que sa mère avait noué avec Max, le narrateur fait remonter le souvenir d’une souffrance, celle de la mort de sa mère qui demeure encore en lui. Une mère qu’il a vu décliner, comme son chien aussi. Une mère qui est partie, comme le chien aussi. Une douleur invisible dont seul le souvenir des moments heureux peut donner la force de passer à autre chose, sans pourtant les plonger dans l’oubli. De ce fait, pour sortir de son deuil, il puisera dans le souvenir de sa relation avec Max pour pouvoir surmonter le vide intérieur qui l’habite.

J’ai rencontré Daniel Guenette dans un lieu où on rencontre beaucoup de gens, mais un lieu où peu de souvenirs s’incrustent dans notre mémoire. Dans un aéroport, les gens passent repassent, entrent re-rentrent, sortent et res-sortent. Ce qui nous a rapproché ? Un livre. C’est autour d’un livre que j’ai su à la fin que j’avais en face de moi un passionné des Livres… Un peu comme moi. Nous aurions pu rester là à parler Livres… Construire trois tentes. Une pour moi, une pour lui et une pour stocker les livres. Mais le propre de la rencontre étant de discuter  certes, mais il y a aussi la mission d’aller annoncer la beauté de l’œuvre. Ainsi donc, j’ai choisi de perpétuer l’éternité de cette rencontre rencontre à travers ce récit.

Avec ce livre assez particulier écrit dans un style poétique et quasi-testamentaire, Daniel Guénette, marque non seulement sa singularité, mais nous enseigne aussi que le chien est un être vivant qui peut apprendre à un humain à faire communauté. La puissance de ce récit est éloquente sur le fait qu’un deuil fait partie de la vie de tous les humains en tant qu’animal rationnel et que le vivre et l’assumer est l’un des grands moyens pour pouvoir continuer à vivre.

 

 

Nathasha Pemba

 

Daniel Guénette, L'école des chiens, Mtl, Éditions tryptique, 2015

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Joseph Andras: De nos frères blessés

19 Décembre 2016, 09:01am

Publié par Nathasha Pemba

De l’auteur, on ne sait pas grand-chose, sauf qu’il est né en 1984, qu’il habite en Normandie et qu’il voyage beaucoup à l’étranger. Dans ce livre inédit, Joseph Andras cible l’histoire de France et d’Algérie dans ce qu’elle a eu de violent et de haineux : la guerre d’Algérie. L’intrigue de sa fiction se focalise sur un personnage français qui a marqué la résistance Algérienne : Fernand Iveton, né en Algérie et élevé dans les quartiers d’Algérie avec des Algériens et d’autres Européens. En ciblant l’histoire de la guerre d’Algérie qui est une histoire de division, l'auteur cible aussi une histoire d’amour et d’union indéfectible entre Iveton et Hélène, la polonaise, qu’un amour fort unira.

Fernand Iveton est un anti-colonialiste considéré par l’État français comme un traitre, un Blanc vendu. Mais, aussi paradoxalement que cela puisse paraître, ce qui compte pour lui, c’est le devenir de l’Algérie, le pays de son enfance. L’histoire se déroule en 1956.

Ouvrier et communiste, Iveton devient membre du FLN. La mission qu’il se donne et que l’on retrouve dans les premières pages du texte, c’est de poser une bombe à l’usine où il travaille. En posant cette bombe, Il veut juste marquer les esprits. C’est important que les Français et les Algériens puissent s’entendre pour vivre en paix. L’objectif étant de faire prendre conscience aux Français qu’ils sont dans l’erreur, il envisage de poser la bombe dans un local inutilisé. Il veut juste qu’on arrête la guerre. Avant même que la bombe n’explose, il sera arrêté par l’armée française. Arrêté, il subira tour à tour un interrogatoire cossu, puis une torture violente et malsaine. Torturé tantôt avec la chaise électrique, tantôt avec un fouet, tantôt humilié, la douleur de Fernand pose inéluctablement des questions sur les manières de respecter les droits de l’homme en 1956, alors que douze ans avant, c'est-à-dire en 1948, étaient déclarés les droits humains au niveau universel

 

Fernand protège son crâne, en chien de fusil sur le linoléum. Une semelle heurte son oreille droite. Fous-le à poil puisqu’il ne veut pas parler. Deux agents le relèvent et, tandis qu’ils lui maintiennent les bras, un troisième défait sa ceinture puis baisse son pantalon et son slip bleu marine. Allongez-le sur le banc. Ses mains et ses pieds sont ligotés 

 

Ce livre a le mérite de nous faire réfléchir sur le traitement réservé à Iveton pour avoir posé une bombe dans un local inutilisé et aux traitements réservés aux terroristes d’aujourd’hui qui exterminent des vies entières, souvent sans motif particulier. C’est une comparaison que je me suis permise de faire pour comprendre que la Justice est souvent juste selon les situations, les personnes et les intérêts, mais pas toujours devant la notion de justice. Aujourd’hui, les poseurs de bombes ont droit à la nourriture. Ils ont même le droit de porter des habits sains. Certains ont même droit aux caprices. Ce qui était impensable à cette époque.

Jugé, puis condamné à la peine capitale, Iveton n’obtient aucune grâce. C’était à l’époque ou Guy Mollet était président de la République et François Mitterrand, Garde des Sceaux. Il est guillotiné le 11 février  1957.

Écrit sur un ton sensible, ce roman de Joseph Andras est une vraie pépite. Il y a dans son écriture, une sorte d’enchevêtrement entre le passé, le présent et l’avenir. Un style lyrique, doux, simple et accessible. Un style qui décrit une histoire poignante et douloureuse avec un style littéraire bien précis. Cette histoire est poignante parce que certains passages révèlent l’esprit dans lequel certains résistants ont risqué leur vie lors de la guerre d’Algérie. Et douloureuse parce qu’elle permet de rendre compte que toute guerre qui paraît libératrice laisse des tâches indélébiles. En témoigne un extrait du roman :

 

 La mort, c’est une chose, mais l’humiliation ça rentre en dedans, sous la peau, ça pose ses petites graines de colère et vous bousille des générations entières (…) ; il n’ y a pas de sang mais c’est peut-être pire, le sang ça sèche plus vite que la honte 

 

Andras réhabilite en quelque sorte François Iveton, un homme ordinaire, en lui donnant une histoire qui n’est pas celle d’un terroriste, mais celle d’un homme, très amoureux d’une femme ; d’un homme très amoureux de la France sa mère patrie ; d'un homme très amoureux de l'Algérie; d’un homme contre le colonialisme ; d’un homme qui pense que la résistance est un droit et un devoir du citoyen. D'un Humaniste tout court.

 

Pour infos : Lauréat du Goncourt du Premier roman 2016 avant même la parution officielle de son livre, Joseph Andras a décliné ce prix. Il estime que sa conception de la littérature est incompatible avec la notion de compétition. Un premier roman qui semble très bien réussi.

 

Nathasha Pemba

 

Références

Joseph Andras, De nos frères blessés, Arles, Actes Sud, 2016

 

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Voici venir les rêveurs, Imbolo Mbue

16 Décembre 2016, 19:49pm

Publié par Nathasha Pemba

Ce roman parle de la rencontre des cultures entre l’idéal américain et l’idéal africain de l’existence. Ce qui est intéressant c’est que l’auteur se démarque d’une certaine caricature du Noir et d’une certaine idéalité de l’Amérique merveilleuse où tout est beau et où tout peut être acquis sans effort. Ce livre est un message aux rêveurs, mais aussi à la société américaine qui a besoin de retravailler son sens du rapport à l’autre. Pour ma part, je dirais que ce qui fait la beauté de ce livre c’est à la fois la discordance entre les thèmes abordés et l’écriture. En lisant ce roman, j’ai eu l’impression de lire Danielle Steel ou encore Barbara Taylor Bradford écrivant sur les questions de l’identité et de l’immigration.

Tout a commencé aux USA, la contrée du rêve où tous les rêves sont permis mais où tous les rêveurs ne sont pas admis. Tout aurait pu y terminer si Jende, l’un des protagonistes du roman, n’avait pas tenu tête à son épouse. Tout a fini par se terminer à Limbe au Cameroun. Jende, tel que nous le présente Imbolo Mbue, est un homme poli, bienveillant, discret et loyal. Le véritable portrait du serviteur de famille. Seulement dans un pays comme les USA, quand on est sans-papiers, sans travail, que ne ferait-on pas pour être engagé ? Pourtant, ce qui reste la caractéristique de cet homme, c’est plutôt son sens de la dignité et des valeurs.

Rêvant de l’Amérique comme le plupart des personnes de son milieu, il veut faire goûter ce bonheur à son épouse Nenni et à son fils Liomi restés au Cameroun. Il réussit à les faire voyager pour le rejoindre aux Usa. À travers ce sacrifice, leur volonté est d’y vivre, en travaillant et en étudiant dans l’espoir de donner à leurs enfants le bonheur d’être citoyen de la première puissance mondiale et de pouvoir bénéficier d'une grande et prestigieuse formation.

Au fil du roman, le rêve va être déconstruit, car le premier obstacle de Jende sera celui de ses papiers. Il est presque clandestin et travaille grâce à papa God (Dieu), selon son expression. En travaillant pour un magnat de la finance, Clark Edwards,  il va non seulement se rendre compte de la prison dans laquelle vivent ces gens riches qui en arrivent à sacrifier leur famille et quelques fois leurs idéaux de départ, juste pour incarner temporairement l’omnipotence de la richesse. Il verra tour à tour le foyer de son patron tomber en désuétude, parce que le fils ainé, qui abhorre ces ors dans lesquels il est né, va partir en Inde pour vivre une expérience spirituelle authentique. Il y aura aussi la dépression de la maîtresse de maison, une femme en quête perpétuelle de reconnaissance sociale.

En obtenant ce travail Jende a l’impression d’avoir gagné au loto car le travail assurant l’indépendance, il sait que désormais sa vie ne sera plus jamais la même. Il pourra faire des économies et subvenir aux besoins de quelques membres de sa famille restée au Cameroun. Malheureusement le bonheur n’est que de courte durée car  la chute de Lehman Brothers où travaille son patron va contraindre celui-ci, sous les menaces de son épouse à se séparer de son fidèle chauffeur. Jende va encore devoir accumuler des petits jobs pour faire vivre sa famille.

Un matin, après une énième refus de carte de résidence par la justice américaine, Jende est désespéré. Dans les profondeurs de sa  solitude d’immigré, il estime qu’il ne peut pas continuer à vivre clandestinement en Amérique. Il prend son courage à deux mains et décide de rentrer dans son pays.

Avec ce premier pavé, Imbolo Mbué entre dans la liste des auteurs africains-américains qui feront date, un peu comme Chimamanda Ngozie Adichie avec Americanah. Elle touche, avec subtilité, la question de l’identité noire en Amérique, mais son originalité réside dans le fait que ce livre qui dans son fond révèle la question raciale, est d’abord un livre qui met à découvert l’une des plus grandes dimension de la vie humaine, la relation entre un maître et son serviteur. Cette relation dévoile comment ces deux catégorisations sociales, dans les limites de leur humanité, ne peuvent se passer l’une de l’autre, parce que forcément dans ce type de relation, il y a quelque chose qui naît : la complicité, la fraternité ou l’amitié. Mais aussi la dépendance. Enfin, le livre pointe également la politique d’immigration en Amérique, entre autres, ainsi que le vrai visage de l’Amérique des riches : drogues, dépendances, prostitutions, infidélités ; Et celui des pauvres qui n’ont presque rien.

 

Nathasha Pemba

Imbolo Mbue, Voici venir les rêveurs, Pairs, Belfond, 2016, 22 euros.

Sortie (traduction française) : Août 2016

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Vi de KIM THUY : Le récit de la Délicatesse

15 Décembre 2016, 06:36am

Publié par Nathasha Pemba

Mon avis : J’aime beaucoup. L’histoire est un récit magnifique qui n’interroge pas simplement l’existence d’une personne qui a fui la guerre, mais aussi celle de chaque personne qui a besoin de demeurer elle-même, sans pourtant rejeter la possibilité d’un ailleurs. Si l’auteur révèle ici ce qu’écrivait Heidegger, c’est-à-dire « Nous sommes des êtres pour autrui », elle souligne en amont que pour être un être pour autrui, l’individu doit d’abord être un être pour soi. En lisant ce roman nous nous rendons compte que tout ce qui est décrit comme expérience de vie est un pan de la propre vie de la narratrice. Le livre, écrit dans un style vietnamien assez discret, est marqué par une grande sensibilité poétique du début à la fin.

Un conseil de l’écrivain Alain Mabanckou sur son compte Twitter m’a encouragé à me procurer Vi de Kim Thuy que j’observais dans les vitrines de plusieurs librairies de Québec. D’origine vietnamienne, elle est arrivée au Québec à l’âge de dix ans avec ses parents, qui ont choisi l’exil au lieu de la tombe.

 

Heureusement, la vie aime surprendre et changer constamment l'ordre des choses afin de donner à tous une occasion de suivre ses mouvements, d'être à l'intérieur d'elle.

 

Vi c’est l’histoire d’une petite fille vietnamienne qui quitte le Vietnam pour l’exil. Après un séjour dans un camp de réfugiés, ils atterrissent au Québec. Elle, sa mère et ses frères. Le père a préféré les laisser partir avant tout. Discrète dans sa vie, elle va vivre sa vie de jeune ado, de jeune adulte avant d’aller étudier à l’université de Montréal. Dans son enfance, elle vit avec ses frères et ses parents et elle est juste la petite Vi. Elle conserve le souvenir de sa grand-mère qu’elle décrit avec des mots pleins de vénération. À travers sa grand-mère, c’est aussi l’histoire d’un grand amour. L’amour de ses grands parents. Un amour qui perdurera dans le temps. Son amour à elle aussi. Vi tombera amoureuse à son tour. Elle entrera dans la vie professionnelle. Elle visitera le monde. Pourtant dans ce bonheur construit socialement, se posera toujours la question de l’identité : Qui suis-je ? Pourquoi suis-je ceci plutôt que cela ? Question existentielle.

 

Ma mère m'avait surtout appris à devenir le plus invisible possible, ou du moins à me transformer en ombre afin que personne ne puisse m'attaquer, afin de traverser les murs et de me fondre dans mon environnement. Elle me répétait que, dans l'art de la guerre, la première leçon consistait à maitriser sa disparition, qui était à la fois la meilleure attaque et la meilleure défense

 

Vi, c’est un prénom. C’est un destin qu’on a voulu forcer. Au Vietnam, comme dans beaucoup de pays, les noms et les prénoms ont un sens. Ils disent quelque chose. Seulement, en général, les prénoms ne disent pas la réalité. Une fille qui s’appelle Caprice n’est pas toujours capricieuse. Une fille qui s’appelle Misère peut être une véritable source de bonheur.

 

 

Vi signifie « tout petit ». C’était donc le destin qui vouait Vi à l’effacement. L’inexistence sociale. L’invisibilité simplement. Pourtant contrairement à cet avenir que lui prédestine son prénom, Vi deviendra le contraire de ce qu’on avait choisi pour elle : grande, Visible et vivante socialement. Elle saisira donc l’occasion de la possibilité que lui offre son pays d’adoption pour détourner ce destin forcé et être elle-même. S'émanciper de son prénom qui l’empêche d’émerger va être l’une de ses missions fondamentales. Elle estime de ce fait que le lieu de la réalisation de la vie d’une personne est d’abord sa propre vie. Demeurer dans son être et vivre dans sa vie reste donc l’une des conditions de la réalisation de soi.

C’est en demeurant dans sa Vie (infiniment grand) que Vi (infiniment petit) va pouvoir équilibrer sa volonté de vivre pour elle et avec les autres. Cette imbrication me rappelle une parole attribuée à Augustin d’Hippone: « Faire une petite chose est une petite chose, mais la fidélité aux petites choses est une grande chose ». Ce qui signifie que le détail est toujours nécessaire dans l’immensité. Vi essayera toute sa vie de retirer de la tradition vietnamienne ce qui avec les valeurs québécoises pourront lui permettre de construire son identité.

Un thème qui reste présent : l’exil. L’auteur ne récuse pas cette dimension de la vie qu’elle juge comme étant une expérience riche. L’exil offre la possibilité de s’immerger dans deux cultures pour laisser émerger le moi de l’exilée. L’auteur offre au monde une histoire romancée de la vie des boat people et de la culture vietnamienne. Elle parle de la guerre et de son horreur sans les diaboliser. Elle décrit simplement.

 

Nathasha Pemba

 

 

 

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Caroline Dion, Artiste-Peintre québécoise : L’art est une nécessité. L’art a toujours sa place dans l’espace comme dans le temps. L’art provoque l’histoire. L’art nous indique même où on va.

14 Décembre 2016, 07:27am

Publié par Nathasha Pemba

 

« Le corps est le plus important, le plus artistique. Tous les gens sont beaux à leurs façons. Je ressors des choses à ma façon ; des choses que tout le monde ne voit pas.»

 

C’est au cours d’une exposition à la Place Laurier, à Québec que j’ai été attirée par les œuvres de Caroline Dion, Artiste Peintre Québécoise qui, a priori exposait des œuvres  faites essentiellement des « corps ». Je suis passionnée des corps, d’abord parce que je suis un corps, mais aussi parce que le corps c’est le premier élément que l’on voir lorsqu’on est en face d’un autre moi. En ce sens le corps est le lieu de la rencontre entre l’autre et moi.

 

C’est donc, en me rapprochant de Caroline Dion que j’ai pu solliciter cette interview, réalisés à l’intérieur d’un café, Place Laurier.

 

Qui est Caroline Dion ?

 

Caroline Dion est une artiste peintre Québécoise. Elle est née au Lac Saint Jean et a émergé à Victoriaville. Peintre (Artiste) dans l’âme, ce n’est que plus tard que cette technicienne en électrophysiologie, va se consacrer à cette passion et en faire un métier. Caroline Dion considère que l’art possède des vertus essentielles pour le bien-être de la personne humaine. Elle travaille de façon à capter l’essence émotionnelle de ses sujets. Ayant toujours été plongée dans les arts dès son jeune âge, elle explore plusieurs médiums et c'est la peinture qui a retenu son attention.

 

Caroline Dion est aussi récipiendaire de plus d’une vingtaine de bourses et de prix. Ce qui fait d’elle une artiste internationale, parce que même en dehors de Québec, elle expose ses oeuvres.

 

De ma rencontre avec Caroline Dion, j’ai pu retenir qu’en transformant la nature et en travaillant, l’homme s’accomplit, s’élabore et s’affirme. C’est dans cette création, dans ce travail que l’artiste, dans son domaine de compétence cherche à exprimer de manière durable ce qu’il porte en lui, pour son bien-être et pour celui de son entourage. L’art apparaît ainsi comme étant la marque la plus généreuse, car c’est dans l’art que la vitalité humaine atteint son summum. C’est dans l’exécution artistique que l’artiste réalise sa béatitude et se sent bien dans son être et dans toute son humanité. C’est en récréant l’univers et les corps que Caroline Dion réussit à être en harmonie avec le monde, et avec elle-même. Le corps humain reste son sujet principal. Elle peint le nu et les expressions du visage.

 

Comment on le remarque, à travers les œuvres de Caroline Dion,  les corps sont non seulement recréés, mais il y a aussi la rencontre interhumaine qui passe par la médiation sensible. Quand cette médiation engendre la sensation esthétique, elle créé la solitude comme la rencontre de la nature et des corps. La perception esthétique ici devient le lieu de recueillement et du bien-être de l’humain. C’est pourquoi l’art telle que présenté par Caroline Dion, en conduisant à la découverte des corps, conduit à la découverte de soi-même, de l’autre et de l’univers. La contemplation d’une œuvre d’art devient donc un acte de la vie, puisque c’est l’être vivant, corps et esprit, tout entier qui fait cette expérience. L’expérience du beau est profondément humaine, parce qu’elle met en lien la dimension spirituelle et corporelle de l’humain. Disons que, selon Caroline Dion, un esprit, dépouillée de son corps, donc de sa sensibilité aura du mal à entrer dans l’univers esthétique. En somme aucun rendez-vous de la vie concrète et réelle, telle qu’elle se donne à voir et à vivre, ne se fait sans corps.

 

La parole à Caroline...

-Comment êtes-vous devenue artiste-peintre ?

Je l’ai toujours été. Même toute jeune, depuis que je dessine. Je suis tellement hyper active, que quand je ne pouvais pas bavarder, je dessinais. J’ai travaillé pendant dix huit ans comme technicienne en électrophysiologie. Ensuite, Je faisais dans mes temps perdus de la Haute couture pour enfants. J’ai commencé la peinture sur les vêtements que je peignais. Pour les besoins, je me suis mise à peindre professionnellement sur les toiles. Le cheminement de ma vie avec tout ce qui est arrivé m’a conduite à devenir artiste-peintre personnel.

 

-Que véhiculez-vous dans vos œuvres ?

Des émotions. Ceux qui me suivent disent que mes personnages parlent. Mais il est question des émotions intérieures. La sensibilité. Des émotions à fleur de peau. Après la sérénité. On est bien intérieure, parce que la sérénité ne se lit pas sur le visage, mais c’est quelque chose qui se vit de l’intérieur. Quand je peignais, c’était des nus qui laissent voir les émotions à travers le corps humain.

 

-Vos œuvres représentent des visages, des corps ; est-ce que la personne humaine est votre sujet de préférence ou bien ?

Le corps est mon sujet principal. Mais je fais beaucoup d’autres choses : des fleurs. Il m’arrive d’ailleurs d’intégrer des visages dans mes paysages. Tout ce qui m’inspire, je peins.

 

Y-a-t-il un lien entre l’art et le corps ?

Oui. Bien évidemment qu’il y a un lien entre l’art et le corps. Le corps est ce qu’il y a de plus important et de plus artistique. Tout le monde a un corps. Tous les gens sont beaux à leurs façons. Je ressens des choses à ma façon, des choses que tout le monde ne voit pas.

 

Pensez-vous que même dans un monde pleinement « technologisé », la sensibilité de l’être humain peut encore se laisser émouvoir par l’art ?

Oui, je pense que l’art a beaucoup à dire à notre monde. L’art est une nécessité. L’art a toujours sa place dans l’espace comme dans le temps. L’art provoque l’histoire. L’art nous indique même où on va. Il suscite même des questionnements qui sont plus que technologique.

 

En dehors de l’art, avez-vous d’autres passions ?

Le Spa, le   sport… J’aime la construction. J’aime la nature, le bois. Je suis un petit peu garçon manqué… J’aime les gens et avant je travaillais dans le milieu hospitalier. Je pense que la chose qui va encore plus me chercher ce sont les sciences.

 

Quels types de science ?

Microbiologie, la nature, la chimie.

 

Êtes-vous satisfaite de votre travail ?

Oui, ils apprennent à me connaître. C’est coloré, c’est audacieux. On n’est jamais unique, mais chacun a sa personnalité et sa place.

 

En quoi l’art peut-il être considéré comme  une source de bien-être ?

L’art  est une véritable source de bien-être parce que créer du bonheur et donner du sens font partie de ses vocations. Transmettre aussi. L’art apporte toujours quelque chose de plus. Il est certes l’expression d’une sensibilité personnelle, mais il est aussi tourné vers d’autres personnes. Par exemple, les yeux transmettent la vraie personnalité de chacun et on peut voir au tout profond d'une personne en les regardant  dans les yeux. Ce que le corps dégage c'est une sérénité, une émotion. Il dégage L'expérience de la vie : passé,  présent et à venir...

 

Propos recueillis par  Nathasha Pemba

 

Site de Caroline Dion: https://carolinedion-car-di.blog4ever.com

 

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Ils croyaient leur gloire éternelle...

10 Décembre 2016, 16:11pm

Publié par Nathasha Pemba

Les enfants avaient crié. Les grands sont sortis de leurs maisons. Cela n’avait rien de surprenant. C’est le contraire qui aurait étonné car dans ce pays, chaque rétablissement ou retour de l’électricité est une occasion de fête. Chaque victoire sportive est une occasion de sauter de joie et de crier. Pour une fois, les chauffeurs de taxis laissaient les clients sortir leur tête ou simplement leur corps à travers les fenêtres. C’était la joie.

Je me trouvais chez mon Cousin. Le ministre des hydrocarbures. Depuis qu’il avait été nommé, il avait renié les membres de son parti d’origine. Il ne jurait plus que par le président, notamment lorsque celui-ci lui avait dit que son fils héritier du trône ne se séparerait jamais des ministres de son père. C’était un pacte. Lorsque j’ai entendu ce cri, par réflexe habituel, j’ai voulu savoir de quoi il était question. Il m’a retenu sur mon fauteuil.

-Oh ! dit-il en me rassurant. Tu vois les bas-fonds qui ne sont pas loin de chez moi, soit le courant est revenu, soit l’eau. Tu ne peux pas le savoir. Ici chez moi la société d’électricité ne coupe jamais le courant.

-Ah oui ! Vous avez peut-être raison, Excellence.

-Oh ! Tu sais. Tous les matins, à force de voir ces pauvres et ces maisons en planche autour de moi, j’ai commencé à avoir de la migraine. J’ai donc racheté toutes les maisons des environs pour étendre mon palais. Et puis, j’ai construit ce mur. Si haut. Pour ne pas voir la misère.

Je ne sais pas pourquoi, mais cet homme me faisait simplement pitié. Depuis qu’il était devenu ministre, j’avais décidé de ne jamais mettre mes pieds chez lui. Pourtant, ce matin-là, en sortant ma voiture du garage, mon gardien m’a dit qu’il y avait le véhicule de l’escadron de la mort qui m’attendait dehors. Ils m’ont embarqué et je me suis retrouvé chez mon cousin. Il voulait me voir. Il manquait des manières. Il m’a dit que s’il avait agi dans les règles, je ne serais pas venu. Il avait constaté que, moi, petit enseignant d’université, je le narguais. Ce quartier qu’il appelait les bas-fonds était celui-là qui nous avait nourris, où nous jouions, à l’époque, au foot, pieds nus, avec nos ballons de chiffons. C’était tellement honteux surtout quand il fallait se souvenir qu’il était, lui, le député de ce bas-fond. Il se faisait appeler honorable, alors qu’il était, en général et selon ses actes, un déshonorable. C’était bien triste, et dire qu’on devait encore supporter cette mouvance de destructeurs et de démagogues dans le pays.

Les cris ont duré plus que de coutume. Environ une heure. C’était inhabituel. Peut-être une insurrection. Le ministre a paniqué. Il a fait huit tours aux toilettes. Il est revenu s’asseoir.

-Tu sais Cousin. On est cousins. Et cela personne ne pourra le changer. Je ne veux plus que tu continues à me narguer. Je suis ton frère.

-Oh Couz ! Je ne te nargue pas. Tu sais. J’ai beaucoup de travail à l’université en ce moment. Les mémoires, les thèses. Ce n’est pas évident. Et puis ta belle-sœur qui m’aidait auparavant n’est pas là en ce moment.

-Ah ! Bon ! Et où se trouve-t-elle ?

-Elle est à Dakar pour une formation.

-Elle est déjà bétologue. Elle cherche quoi encore !

J’ai souri en écoutant le mot « bétologue ». Mon cousin savait que ma femme était diabétologue. Mais en privée, c’était une façon de se moquer de son chef, le Chef de l’État, qui n’avait jamais su prononcer diabétologue. Il disait toujours diabletologue. Et un jour, un des proches du Chef lui avait dit que c’était simple de faire bétologue. Que ça se disait aussi. Il avait donc adopté le néologisme qui sonnait tellement drôle aux oreilles.

Le chef de l’État n’a jamais apprécié mon épouse. « Trop arrogante », dit-il souvent. « Et même hautaine » disait-il aussi. En réalité, ils avaient grandi dans la même ruelle. Et à l’époque de l’indépendance, le papa de  ma Micheline était ministre. Et soi-disant… Soi-disant qu’elle était arrogante. Que son père ne voulait pas les voir avec les jeunes du quartier. Et puisque ma Micheline se prenait pour Marie-Curie, qu’elle ne les saluait pas et qu’elle les regardait de haut, le futur Chef d’État avait finalement décrété qu’elle était laide. J’ai tellement ri quand j’ai appris toute cette histoire. Avec le temps, j’ai fini par comprendre que son orgueil de mâle avait été touché, et qu’en devenant président, il s’était imaginé que toutes les femmes tomberaient à ses pieds. Il ne savait pas que les femmes, toutes les femmes, ne se définissaient pas sous les yeux d’un homme. C’était vraiment mal connaître ma Micheline. Il y a une race de femmes sur terre qui ne se courbe que par amour. Et même là ! Ces femmes de caractère. Ma Micheline l’incarne parfaitement. C’est une défaite de notre président.

Le téléphone de mon cousin s’est mis à sonner. Il s’est levé. Puis il a crié.

-Nooooooonnnn ! Ce n’est pas possible !!!

Il est revenu s’asseoir. Il a commencé à zapper les chaines de télévision. L’air déçu et distrait. Traumatisé pour sûr. Il s’est levé, est allé aux toilettes. Il est revenu s’asseoir et a bu un verre de whisky d’un trait. Il s’est déplacé vers la chaîne musicale. C’est curieux, malgré l’arrivée des cd, il avait toujours gardé son tourne-disque. Il a sorti un disque d’or de Tabu Ley. Il s’est mis à danser seul la rumba congolaise. Il a dansé environ dix minutes. Je ne parvenais pas à comprendre ce qui était arrivé. Assurément pas une bonne nouvelle. Il m’aurait sauté au cou. Mais que se passait-il donc ?

Mon cousin est revenu s’asseoir devant moi. Il a voulu prendre un autre verre. Je l’en ai empêché. Je ne pouvais pas le voir se détruire en ma présence comme cela. J’ai pris son verre.

-Dis-moi, Cousin, que se passe-t-il ?

Il a laissé couler une larme. Puis une deuxième. Puis un torrent. Je l’ai pris dans mes bras.

-Le chef de l’État vient de mourir.

- ????

-Oui. Il est mort lors d’une embuscade.

Il avait voulu se rapprocher des populations, donc il était descendu dans un maquis pour aller manger du poisson braisé. Un jeune est d’abord arrivé avec une lance-pierre. Ensuite un groupe. La police n’a pas su les neutraliser. Tout le monde a décampé, laissant là, le président à son triste sort. Les jeunes l’ont cueilli comme un oiseau. Il est mort sur place.

Ce n’était pas le moment de poser des questions. D’ailleurs après 50 ans de règne, et de règne clanisme, nous désirions tous son départ. Cette mort venait de nous délivrer. En mars dernier, il avait fêté ses 50 ans de règne avec faste, alors qu’une partie de pays était chaque jour exterminée. Il s’était cru indéboulonnable. Beaucoup souhaitaient une mort naturelle, mais là il était mort par l’épée parce qu’il tuait par l’épée. On disait que tout en lui était devenu artificiel, même le sexe et les cils. Il s’était tout fait remplacer pour durer toujours. Très arrogant à l’égard du peuple et de ses collaborateurs, il se laissait consoler dans l’idée qu’il était un fin politique. Le m’as-tu vu était le moteur de son règne. Il avait le statut de Dieu. Pourtant, au niveau moral, personne ne pouvait le prendre pour une référence. Il inventé le crime de lèse-majesté à sa famille, à ses biens et même à ses idées. Il faisait l’objet du culte de la personnalité dans un pays dit démocratique.

Avec sa famille, il s’est servi dans les caisses de l’État. Ses enfants et ses amis sont devenus les businessmen de la nation. Ils accaparent toutes les terres et privent la population du droit de propriété. Le fameux slogan « Tout pour le peuple, rien que pour le peuple » était devenu « Tout pour le pouvoir, rien pour le peuple ». C’est à partir de ce moment que j’ai rompu avec la plupart de mes amis. Rompu, parce que j’avais décidé d’être honnête. Ce que m’a reproché mon cousin qui disait que tout le monde me traitait d’arrogant. On avait commencé à m’appeler « le petit professeur d’université ». Pour m’humilier probablement. Nos relations étaient devenues toxiques, faites d’hypocrisie profonde. J’ai décidé de couper avec tous. Mais il m’arrivait de rencontrer mon cousin lors des décès de famille où j’étais le plus souvent dans un coin, jouant au scrabble et lui, toujours dans un salon spécial aménagé à son intention, avec gardes et gendarmes. Il distribuait alors des billets de banque à ses courtisans du moment. Mon tout dernier souvenir remontait au décès de sa maman, donc de ma tante. Le président de la République était venu en personne soutenir la famille. Il avait fait montre d’une simplicité qui avait étonné les gens. Les élections n’étant pas loin, il était déjà en campagne. Il s’était assis sur la natte avec deux de mes cousines. L’image était belle, mais stratégique. J’avais ri en le voyant ainsi. Ce soir-là, la ruelle de la maison de ma tante était devenue une petite caserne. Des bandits ? Oui. Genre ALI BABA et les quarante voleurs.

Mon cousin s’est excusé pour aller prendre un bain. Il m’a dit que cela lui ferait un grand bien, parce que c’était le jour le plus triste de sa vie. Moi qui croyais que c’était le jour de la mort de sa mère. Je ne le reconnaissais plus. Mon cousin et moi avions grandi dans le même enclos. Proches, nous avons eu notre bac ensemble. Nous sommes allés à l’université ensemble. Il a choisi d’étudier le Droit, droit malheureusement qu’il a choisi de violer en entrant dans la politique. Moi, j’ai opté pour la philosophie. C’est donc de cette façon que, ayant vécu plusieurs années ensemble au campus, nos liens se sont soudés. Nous sommes comme deux frères. Lorsque le parti au pouvoir est passé pour le recrutement à l’université, j’ai vu comment ses yeux brillaient. Il a choisi de partir. Moi, j’ai choisi de rester. Ce n’est pas que je n’aimais pas la politique. Non, je ne voulais pas sacrifier mes valeurs.  Il y a des moments dans la vie où on n'est obligé de faire le tri. Le bon tri. L’appel s’est fait pressant. J’ai résisté. le cousin n’a pas eu le temps de faire sa maîtrise, mais avait déjà commencé à occuper des postes au sein du parti avec un salaire mirobolant à l’époque.  Après ma maîtrise, j’ai voyagé en France pour faire d’abord mon DEA puis ma thèse de doctorat. C’est à cette époque que j’ai rencontré mon épouse. Elle était interne à la Pitié Salpêtrière. Nos trois enfants y sont nés. Puis le temps de sa spécialité et de la fin de ma thèse, nous avons décidé de rentrer au pays. À notre arrivée, nous avons remarqué que la politique était devenue la planche de salut de tous ceux de notre génération. Nous avons résisté. Et Dieu seul sait comment nous avons dû trimer pour obtenir des postes.

-Tu penses que cette veste fera l’affaire ?

C’était le Cousin qui me montrait une veste noire.

-Oui. Elle est noire. Et c’est un intemporel.

Il l’a mise au-dessus de son marcel. J’ai compris qu’il était vraiment traumatisé.

-Dis Cousin, tu as oublié de mettre une chemise.

-Ça va aller, Cousin. J’ai chaud. Très chaud.

-Et dans ce cas, pourquoi ne pas mettre une chemise ?

-Tu poses trop de questions, Cousin. On y va ?

-Où ça ?

-À la résidence du fils de l’ancien chef de l’État.

-Faire quoi ?

-Tu verras. Je ne peux pas conduire… Je veux que tu m’accompagnes.

Là il m’a épaté. Il n’a jamais conduit sauf dans des occasions très rares. Et commencer à appeler le président ancien chef de l’État me parut tellement prématuré. On aurait dit qu’il attendait cette mort depuis toujours.

-Et ton chauffeur ? Ou bien ton épouse ?

-Acceptes-tu, oui ou non, de me conduire ?

-Oui, c’est si important que cela.

C’est ainsi que nous nous sommes retrouvés, Monsieur le Ministre et moi dans ma vieille Renault espace verte. Pour la première fois, je devais découvrir à quoi ressemblait le palais du Fils. Nous bifurquâmes à travers plusieurs avenues jusqu’à l’arrivée, découvrant une rue envahie par une population en liesse.

C’était une immense maison. Du portail aux poignets des portes, tout était en or. Des lions en or avec un regard perçant. Une richesse si insolente qu’elle n’avait aucune de valeur à côté d’un peuple qui vivait en dessous d’un dollar par jour. À l’intérieur même de ce palais, il y avait plusieurs barrages. Au dernier, un policier nous a autorisé le passage. Un Trois étoiles. En sortant de la voiture, mon frère, disons mon cousin, ôta sa veste et ses chaussures. En marcel et pieds nus, il courut se jeter aux pieds du Fils de notre chef de l’État. Telle Marie-Madeleine aux pieds du Maître, il pleura de toutes ses forces et de toutes ces larmes. Je n’ai pas pu sortir de la voiture. J’étais très étonné. Je n’avais jamais vu ça. Je pense que la dictature de l’ambition avait eu raison de mon cousin. Je ne parvenais pas à bouger. Sa veste sur le siège du passager. Monsieur trois étoiles est passé devant moi et m’a invité à rejoindre les employés qui étaient assis, dans un coin, l’air penaud. Tandis qu’en face d’eux j’ai vu des Ministres et autres autorités politico-administratives le regard pensif. Je ne pouvais que les déplorer car ils avaient l’air abattu.

Me retournant vers Monsieur Trois étoiles, je l’ai regardé. Et je lui ai dit que je devais aller chercher la femme du Ministre parce que leur chauffeur était malade. Lui tendant la veste et les chaussures du Cousin, j’ai démarré mon auto. Je suis parti. À peine le portail passé, j’ai entendu des tirs d’armes chez le Fils. Je n’ai pas voulu me retourner. Ce que je sais c’est que dans la famille présidentielle, il n’y avait pas que le Fils. Il était Fils unique certes, mais il y avait aussi les autres membres de la famille. Et pour un président qui s’était comporté comme un roi ou chef de clan, le pouvoir devait revenir aux neveux. Sans oublier l’état major politique qui devait certainement aussi revendiquer son droit…

Nathasha Pemba

 

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Incurable fragilité

1 Décembre 2016, 20:57pm

Publié par Nathasha Pemba

L’amour est un dogme. J’ai aimé une femme un jour. J’ai voulu la retenir. Elle est partie. Je n’ai pas eu l’occasion de lui dire que j’étais éperdument amoureux d’elle. Mais je ne l’ai jamais oubliée. Elle est toujours là dans mon cœur. Jamais je n’en aimerai une autre. L’univers qui nous entoure regorge de tant de beautés que souvent, à force de rechercher toujours le plus, nous oublions souvent de contempler ces beautés quotidiennes et de les valoriser.

Quand je ne serai plus premier ministre, j’aimerais devenir fleuriste. J’aime tant les fleurs. Je sais que les gens vont me dire que je suis devenu fou. Peut-être qu’ils n’ont pas tort. De la politique aux fleurs ? Mais les fleuristes ou les amoureux des fleurs ne me prendront pas pour un cinglé. Ils savent eux pourquoi un humain peut décider un jour de s’attacher aux fleurs. Les fleurs sont des merveilles de la nature. Elles sont là pour réjouir le cœur humain. Leur différence et leurs couleurs me rappellent que nous sommes tous différents les uns des autres, mais que chacun de nous peut embellir le monde et faire fleurir la vie. Ça y est ! C’est décidé. Après mon mandat à la primature, je me consacrerai aux fleurs.

Elles sont peu nombreuses. Ces journalistes à la peau mate qui passent à la télévision. Environ un homme et trois femmes. Moi ce sont les femmes qui m’intéressent. Quand on dirige une province dite multiculturaliste ou multiculturelle, mais souvent taxée de racisme et de marginale, s’intéresser aux personnes de couleur est nécessaire, mais s’intéresser davantage aux femmes est meilleur. Avec les mouvements féministes qui pullulent, un premier ministre a constamment besoin d’augmenter sa côte de popularité ; et les femmes en sont la clé.

Je connais toutes ces journalistes qui passent à la télévision. De très belles femmes qui pourraient faire chuter un ange du paradis vers la terre pécheresse. Très intelligentes et très pertinentes dans leur analyse, elles faisaient la fierté de leur communauté. De la communauté colorée. Elles sont belles, mais pas bêtes. Il est souvent difficile de dire communauté africaine ou noire, communauté asiatique ou jaune. Bref. Pour moi, dire communauté colorée fait plus globale. Il y a des Haïtiens, des Martiniquais, des Noirs-américains, des Indiens, des Chinois, des Vietnamiens… Ils sont noirs, rouges ou jaunes et pas spécifiquement Africains, Haïtiens, Indiens ou Chinois. Communauté colorée convient le mieux à cette description. C’est ce que je pense.

Quand je suis arrivé aux commandes, en tant que Centriste, j’ai voulu faire la part des choses. Etre ni de droite, ni de gauche est une chance pour notre province. Centriste, je le suis dans mon âme. À l’époque, mes camarades de l’université m’avaient d’ailleurs surnommé « le bon équilibre ». C’était mon expression préférée. Dans la presse gouvernementale, j’ai eu besoin d’équilibrer. J’ai donc pris un Blanc, un Arabe, un Japonais, une Indienne et une Noire. Partout où je me déplaçais, ils étaient là. Ils et elles savaient que je les appréciais beaucoup. Mais sans plus. J’aimais beaucoup travailler avec la Noire. Elle était une femme mûre. Je m’étais renseignée sur elle. Sur le lieu de son habitation. Elle n’était pas au courant. Mais je savais qu’elle était mariée. Qu’elle avait été fille d’ambassadeur et qu’elle avait choisi de rester ici quand le mandat de son père était arrivé à sa fin. Celle-là, je la respectais. Ses cheveux me faisaient commettre le péché de la convoitise intérieure. Elle était jolie.

Mais dans mon désir de valoriser les Colorés, j’avais oublié que ces journalistes n’étaient que des échantillons. Le vrai peuple Coloré n’est pas souvent celui que l’on croit voir. Ou que l’on côtoie dans les couloirs de nos administrations. Il faut les approcher dans leur communauté pour les connaître. Aller vers eux pour savoir ce qu’ils ont à vous dire. Pour savoir ce qu’ils attendent de vous. En fait les vrais enjeux ne se trouvent pas dans les bureaux ou encore sur un plateau télé.

C’est ce que j’ai toujours pensé jusqu’à ce jour-là.

La première fois qu’elle a mis ses pieds dans mon bureau, j’ai ressenti quelque chose de très fort. Je crois que je n’ai jamais ressenti cela auparavant… Elle était bien jeune. J’avais quarante huit ans, mais j’ignorai son âge. Mon cœur battait très fort. Elle était époustouflante. Une bombe naturelle avec un air de vierge. Je lui donnai vingt-ans. Je frémis… rien que d’y penser. Elle pouvait avoir l’âge de mes filles. En réalité, je suis un homme de principes. Mon passage dans les Ordres militaires m’a profondément marqué. Je ne peux concevoir une existence sans principes. Mais le comble avec moi, c’est que mes principes ont tendance à se convertir en normes absolues. Voilà ! Donc l’un de mes principes, c’est que je ne peux jamais entretenir de relations sexuelles avec une femme qui a l’âge de mes filles.

J’ai prié au fond de moi qu’elle soit plus âgée que ma fille aînée. Je commençais déjà à réfléchir sur les moyens de rendre flexible mes principes. Ce principe là, tout particulièrement. C’est-à dire que désormais j’étais prêt à arrêter un écart mensuel. Je la voulais cette belle fille. Je n’avais jamais vu de fille colorée aussi belle qu’elle. Et puis elle avait l’air si sûre d’elle.

« Une fois n'est pas coutume », me dis-je au fond de mon cœur. Je violerai peut-être ce principe. J’hésite. En suis-je sûr ? Une fois ? Est-ce que cela suffirait ? J’étais attiré certes… mais il y avait plus que l’attirance. Seulement l’attirance… oui, l’attirance ce n’était pas tout… Aïe !!!

J’ai compris que j’étais amoureux… J’ai toujours cru que l'inclination sentimentale était davantage une disposition féminine. Nous les mâles, c’est la raison qui nous gouverne. Pas d’émotion dans l’amour. Moins encore de passion. Balivernes ! Orgueil de mâles ! Là, je pense que mon cœur allait l’emporter sur ma raison. J’avais envie d’arrêter tout ce protocole et de demander à cette Belle ce qu’elle voulait. Je ne la connais pas, c'est vrai. Est-ce ce côté imperceptible en elle qui m'attire ? L’attrait de l’inconnu ? L’inconnu, l’étrangeté, l’interdit, le sacré ? Ces dimensions de l’existence qui attirent comme l’aimant. J’ai toujours aimé les brunes. Mon épouse est une belle brune. Mais là elle n’est ni brune. Ni blonde. Ni rousse. Elle est mate. Une peau mi-pêche mi-chocolat. Une nectarine en fait. Oui, sa peau a la couleur et la douceur de la nectarine. Avec des cheveux frisés coupés court. Elle ressemble à une déesse. Asiatique ? Africaine ? Américaine ? Je ne saurais la définir. Incontestablement, elle a un physique dévastateur. Taille guitare. Il est difficile à un homme normalement constitué de résister devant ce mélange de candeur et de grandeur… Il faut un guitariste avéré pour que le tout soit accordé.

Je crois que je suis ce guitariste. Je jette un coup d’œil sur mes doigts. Ils sont parfaits pour l’accord. Je veux l’accorder cette guitare.

Elle sourit… Et le léger rouge qu'elle a posé au-dessus de ses adorables lèvres me rend fou. Même si son regard me chatouille les yeux, je sens qu'en elle il y a plus que de la séduction. Elle est sculptée à mon goût. Peut-être que quelqu'un d'autre ne l'aurait apprécié que superficiellement. Ce que je comprendrais tout à fait, puisque les goûts et les couleurs ne se négocient pas. Elle porte une tenue peu commune. Un sari. Je m’en souviens parce que lors de notre premier voyage en Inde, on l’avait offert à mon épouse. Tout cela lui va si bien.

Elle est impressionnante.

Alors que tout le monde s'incline toujours devant ma personne à cause de mon titre, elle ne s'infléchit point. Le plus respectueusement du monde, elle reste droitement debout, attendant certainement que je lui tende la main. N’eut-été les sempiternelles protocoles de mon métier, je me serais volontiers courbé devant cette Grâce pour étreindre ses paumes.

Je considérai ce jour-là que ce que cette belle créature avait à dire était confidentiel. Je demandai donc à mon directeur de cabinet, à mes quatre gardes du corps et à ma secrétaire particulière de se mettre hors de ma vue.

-Mais Monsieur le Prrr…, Se hasarda mon directeur.

Un seul regard suffit pour le dissuader de continuer sa plainte. Deux secondes suffirent pour qu’ils déguerpissent tous. Je voulais rester seule avec ma belle. Je voulais prendre mon temps. Discuter avec elle. Je ferais tout ce qu’elle voudrait les yeux fermés. Je n’avais  pas de témoins pour le moment. Moins encore de prise de notes.

Par courtoisie, je me levai. Je contournai mon bureau. Je m’approchai d’elle en lui tendant la main.

-Bienvenue, Mademoiselle, dis-je.

-Merci, Excellence Monsieur le Premier Ministre. Mes respects.

 

Mon Dieu, elle était encore plus belle de près. Mais sa main était d’une douceur. De l’éponge. Je la retins une minute. Elle était étonnante. Elle m’habita. Mon souci du moment se cantonna à elle. Mon cerveau était plein d’elle. Mon cervelet en recueillait une bonne partie et le diffusait à mes deux poumons qui le dispersaient dans mon cœur. Mon cœur battait tellement fort qu’on aurait dit que mon sang giclait de partout. Jamais âme ne m’avait autant habité. Jamais femme ne m’avait autant bouleversé. Elle déstabilisait mon être cette petite…

-Vous allez bien Mademoiselle…, dis-je en affichant un large sourire.

-Taliane, dit-elle. Taliane. Chargée des relations publiques à l’Organisation Internationale de l’Éducation.

Cette voix… qui appuyait si bien le nom « Taliane ». Comment pouvait-on nommer une personne « Taliane ». C’était plus fort que moi. Heureusement qu’elle avait un nom. Plus ou moins facile à prononcer, car les colorés ont souvent des noms compliqués. Taliane avait quelque chose de particulier que je ne saurais déterminer. Mais toujours est-il que là, elle venait de me couper le souffle. Elle était simplement divine. Belle à faire perdre à un Premier Ministre ses moyens. J’en étais l’exemple patent.

Sachant que je ne pouvais résister longtemps, je lui indiquai donc un lieu pour s’asseoir.

-Je vous en prie Mademoiselle, asseyez-vous, je vous rejoins dans quelques instants.

Elle se dirigea vers le fauteuil. Je retournai m’asseoir derrière mon bureau. Feignant le paraphe de quelques documents. Du coin de mon œil droit, je fus curieux de voir comment elle s’arrangerait pour que je ne voie pas ses jambes. Vu sa tenue, je n’avais aucune chance de guetter un morceau de jambe colorée.

Elle s’assit. Confortablement. Posant sa jambe droite sur la gauche. On aurait dit qu’elle avait maitrisé l’art de s’asseoir sans dévoiler son beau corps. Tout était hermétique. En parlant des jambes, je pense à mes amis Africains de Sciences-po qui m’ont toujours dit qu’en Afrique le corps était sacré. On pouvait rarement connaître la couleur du sous-vêtement d’une fille. Dévoiler un corps était un véritable signe de non-respect. Une entorse à la tradition. En quelque sorte.

Il y avait de cela deux mois, Mon directeur de cabinet m’avait dit qu’une dame d’une association éducative voulait me rencontrer personnellement.

« Qui est-ce ? lui avais-je demandé »

« Une femme de couleur, m’avait-il répondu »

« Trouvez une date et incluez-la. Je la recevrai ».

À vrai dire je n’avais rien à faire, à ce moment-là. Les gens s’imaginent souvent que le souverain doit travailler comme un forcené. Ils oublient que c’est un humain qui a aussi besoin de repos comme tous les humains de la terre.

C’était en effet l’heure de mon repos. L’heure à laquelle je m’autorise à zapper les chaines de la télévision qui se trouve dans mon bureau. À lire les nombreux Sms ou encore les lettres et les mails que la population m’envoyait. Heure à laquelle je me permettais de prendre un break. C’était mon heure à moi en tant que personne, et non en tant que Premier Ministre, même si la garde provinciale était toujours là dehors postée pour me surveiller. J’étais toujours derrière mon bureau parce que je voulais juste avoir l’occasion de mieux apprécier Taliane avant de commencer à lui poser des questions. Curieusement, je me surpris en train de la comparer à la mère de mes enfants. Je me demandais ce qui pouvait bien attirer une femme chez un homme. Je comptabilisais les contraires de mon épouse : elle n’avait pas d’humour, elle était autoritaire, elle manquait de sagesse pratique, mercantiliste jusqu’aux os, elle pouvait y perdre son âme. Malgré tous les produits de l’Oréal qu’elle mettait sur sa peau, ses mains avaient jurées de rester caciques. Il fallait être endurant quand elle vous tendait la main.

Finalement ce qui attirait un homme chez une femme ce serait : son humour, son désintéressement, sa tempérance et son humilité. Mais aussi son respect, car pour moi le contraire de l’autoritarisme ce n’est pas la soumission, mais le respect. Autre chose qui peut attirer un homme chez une femme. De la sagesse pratique et de la tempérance. Voire de la douceur.

Je finis par me demander pourquoi je suis restée avec ma conjointe, si elle n’avait pas les qualités qui m’auraient retenu. Qu’est-ce qui m’attire chez mon épouse ? Elle est belle. Certes, mais d’une beauté d’un autre temps. L’un des plus grands défauts de ma femme était la jalousie. C’était dur à avaler. Si seulement elle savait. Je ne l’avais jamais trompé. Mais quelques fois sa jalousie m’en donnait envie. J’étais souvent tenté de savoir à quoi pouvait ressembler une femme qui n’était pas mienne. Mais j’hésitais, car je craignais de me retrouver dans les bras d’une plus caduque. Plus autoritaire. Jalousement mortelle. Une brute. Une sorte d’éléphant marchant dans de la porcelaine. Cette crainte m’envahissant, j’avais décidé de me noyer dans mon travail. D’abord comme Député, puis Maire et plus tard comme Premier Ministre.

Tromper ma femme c’était décevoir mes filles. Ça non plus je ne le voulais pas. Mes filles, après le pays étaient ma raison d’être. Quand je pense que les journalistes et autres bon-diseurs m’avaient attribué toute sorte de relation de concubinage avec plusieurs femmes. J’en riais presque. Et cela il fallait le faire comprendre à mon épouse.

Taliane qui était en face de moi incarnait la fraîcheur. Une bombe douce. Ce n’est pas faux que les hommes de mon âge recherchent une certaine fraîcheur. Celle-là on ne la manipule pas. Ça se voit. Ça se sent. Elle sait ce qu’elle veut. Mais pas uniquement au niveau matériel. Elle affectionne les nobles causes. Elle a les pieds sur terre et m’a l’air en plein dans ses projets. Je savais qu’en ouvrant sa bouche elle irait droit au but. Elle est belle. Elle a un physique à damner un dieu. Mais elle ne s’en étonne pas plus que si elle copierait quelque vedette télévisuelle. Son regard est celui d’une femme sûre et confiante.

À un certain âge, cette jeunesse nous valorise.

Quand j’ai connu mon épouse Christiane, elle était en classe de terminale Au Lycée Blaise Pascal. Et moi j’étais à l’Ecole nationale d’administration. Elle était belle. Elle était bien formée physiquement. Même si j’avais toujours souhaité, à l’époque, être le premier de ma future femme, le premier à la connaître sexuellement. Je fus un peu déçu de me rendre compte qu’elle était déjà expérimentée. J’étais un peu ringard à l’époque, je reconnais. Mais quel homme ne rêve-t-il pas d’être le premier de sa belle ? C’était comme recevoir un trophée. Mais ce n’était pas bien grave. C’était une bonne fille. Deux rencontres sexuelles. Puis elle vint me dire un jour qu’elle était enceinte. J’étais abasourdi… et ahuri. Je décidai de la convoler rapidement, car, me dit-elle, « si tu ne m’épouses, je serais considérée comme une malédiction pour ma famille ».

« Ne peut-on pas avorter ? », me hasardai-je.

« Non. Jamais. Je suis catholique. L’avortement est un péché mortel ».

Je me devais donc de l’honorer. Bien que je fusse encore jeune étudiant, je dus tenir tête à mes parents qui ne voyaient pas cela d’un bon œil. Je crois que ma femme n’a jamais été aimée par famille. Je sais que mes parents respectent mon choix, mais on l’aime peu. Personne ne la porte, mais tout le monde la supporte. Ma belle-mère, la femme de mon père m’avait toisé. Étant dans une famille recomposée, je savais déjà ce que cela pouvait représenter comme poids pour les enfants. Dans tous les cas, de temps en temps j’en bavais. Je ne voulais donc pas que mes enfants le vivent.

Ce qui fait qu’ils ne viennent jamais chez moi. Je le sais, mais j’ai une nature particulière. Je m’en fous un peu. Elle essaie d’être une bonne mère et une bonne femme au foyer. Je pense qu’elle fait ce qu’elle peut. Nous sommes très nombreux de l’école nationale d’administration à avoir épousé des femmes sans vraiment les avoir aimées d’un amour qui fait battre le cœur. C’était le prestige des grandes écoles qui les attirait. Elles nous ont toutes tendu des pièges. Pourtant, ce qui n’est pas le cas, aujourd’hui, avec Taliane.

Taliane a une classe particulière. Il suffit de la voir pour le ressentir. Bien moulée spirituellement et physiquement, c’est une fille qui a de l’esprit. Elle m’a l’air attentionnée et délicate.

En quittant mon fauteuil, pour aller la rejoindre, je me posai encore la question : « N’ y a-t-il que des qualités qui puissent attirer un homme chez une femme ? » Je me le demandais. Et si c’était le cas, qu’est-ce qui pouvait me garantir que Taliane assise de l’autre côté du bureau avait des qualités intérieures ? Je ne la connaissais pas. Mais je sentais que je pouvais lui faire confiance. Je sentais aussi qu’elle m’apporterait de l’amour et de l’affection. Sa simple présence me transmettait le gout de la vie, la joie d’exister et non pas seulement d’être assis-là derrière mon bureau à faire le chef modèle. Je me sentais homme en sa présence.

-Alors vous êtes chargée des relations publiques ?

-Oui, Monsieur le Premier Ministre. En général, je ne me déplace pas, j’ai une assistante, mais quelques fois j’aime rencontrer personnellement nos bienfaiteurs.

-Ah ! J’ai donc de la chance, moi.

-Si vous le dites, Excellence.

Je voulus savoir un peu ce qui l’avait conduit dans l’humanitaire. Il était si rare de nos jours de voir des filles s’engager dans ce genre d’organisation. Taliane me dit qu’elle avait toujours été une fille indépendante. Alors que son père avait voulu qu’elle devienne avocate, elle lui avait catégoriquement opposé un « non papa. J’étudierai la philosophie ». Ainsi Taliane était-elle diplômée de philosophie. Option métaphysique. Après sa maîtrise, elle avait décidé de travailler dans un organisme qui œuvrait pour le droit à l’éducation pour tous. Elle était chargée des relations publiques. Elle avait aussi la charge de chercher des aides auprès des autorités publiques. Spontanée et très ouverte, Taliane possédait de véritables atouts pour convaincre les bienfaiteurs. Quand elle avait moins de travail, elle se déplaçait sans problème. Et ce mardi matin, elle avait personnellement décidé de venir chez nous à la primature.

Quand on est Premier Ministre, on doit faire son métier. Entre notes et sondages, j’avais toujours voulu me faire ma place. Celle de celui qui se soucie prioritairement de ses concitoyens. Pour cela une chose était nécessaire : bosser dur. Père de quatre enfants, j’étais marié à l’état civil comme à l’église. Reconnu comme homme fidèle, même les plus belles secrétaires de la Primature et du parlement réunies n’avaient pas réussi à me faire succomber.

Pourtant depuis que Taliane est passée dans mon bureau, j’ai le sentiment de perdre mes pédales. Elle est formidable.

Après notre causerie qui dura environ deux heures et demi, je lui donnai mon numéro de téléphone personnel.

« Appelle-moi quand tu veux. Trouve un moment. On pourra aller manger. Question de prolonger la causerie. »

Taliane me regarda d’un regard très perçant. Je souris. Elle avait réussi à me faire sourire. Oui, depuis quelques temps, j’avais perdu mon sourire et c’est elle qui réussit à le ramener.

-Merci. Je ne manquerai pas, dit-elle, calme.

J’appelai alors mon garde du corps pour qu’il la raccompagne. Avant je voulus savoir si elle avait besoin d’un chauffeur.

-Non. Merci Excellence. Je suis venue en voiture.

Alors que mon garde du corps la raccompagne, je suis presque jaloux. J’envie sa liberté. Je la vois marcher. Féline ? Antilope ? Biche ? Les mots et expressions me manquent. Belle fille dans tous les cas. Je sus dès ce moment là que ce serait elle. Avec elle. Et par elle. En elle. Devant elle seulement j’accomplirais divinement cet acte. Tout en elle me disait qu'elle aimerait cela et qu'elle me resterait fidèle pour l'éternité.

Le soir à la maison, je suis à table en train de manger. Mon épouse est en face de moi. Je n’ai pas envie de la voir. Je n’ai pas envie de lui parler. Mais je dois la voir et je dois lui parler. Elle est rayonnante. Depuis quelques jours je la trouve très gentille. Peut-être qu’elle a commencé à me soupçonner. Ou bien simplement peut-être envisage-t-elle de me demander des sous. Je ne sais pas encore. Depuis que je vis avec elle, j’ai appris à me méfier du sourire des femmes. On ne sait jamais quel coup elle prépare. Aujourd’hui, elle a cuisiné des langoustes. Elle sait que j’aime les fruits de mers. Elle m’a vraiment eu. Même si à vrai dire, je n’ai pas vraiment faim aujourd’hui. Depuis que Taliane est passée dans mon bureau, ma vie a beaucoup changé. Mes sentiments sont devenus tout autres. Comment le dire à ma femme ? Je ne sais même pas ce que Taliane en pense. Je ne sais même pas si elle m’aime. Et ce foutu métier. Premier Ministre. Tous les regards sont rivés sur vous. Tous ces médias, paparazzi et autres. Qui prennent votre vie, la mettent sur un papier et la vendent. Cette foutue liberté. Je pense qu’on aurait tout de même pu restreindre la liberté de la presse. Que par exemple, ils ne touchent pas la vie du Premier Ministre quand il est en exercice. J’imagine déjà leur tête s’ils apprenaient que je suis amoureux de Taliane. Une fille colorée. Tous les journaux du lendemain auraient certainement pour titre « le cœur du Premier Ministre se penche vers la diversité culturelle ». Certains magazines en feraient même des caricatures. Ils croiront que mon amour a une visée électoraliste. Si seulement ils pouvaient comprendre que je venais de rencontrer le premier amour de ma vie !

J’ai fini de manger. Le maître d’hôtel débarrasse. J’ai envie de l’aider. J’apprécie sa discrétion et sa liberté. Je prends quatre verres pour les transporter à la salle de vaisselle, ma femme crie.

« Ne fais plus jamais ça chéri. Ne jamais faire confiance aux travailleurs. Et surtout ne jamais se rabaisser ».

Je la regarde. Je continue mon chemin. Tous les jours on parle d’égalité, de respect, de fraternité. Et si on pouvait aider ses serviteurs qui seraient prêts à mourir pour nous ! Je suis épuisé. Je m’assois devant la télévision. Rien d’intéressant. Sauf ces comédiens qui m’imitent. Je vais dans le jardin. Je suis émoustillé. Mon cœur bat la chamade. Je reviens dans le salon. Je m’excuse auprès de mon épouse. Je vais dans mon bureau. Je le tourne à double tour. J’ai envie d’être seul. Ma pensée s’envole vers Taliane. Je n’ai jamais été amoureux de mon épouse. Et pourtant je sais que c’est avec elle que je finirai ma vie. En fait, je l’ai toléré dans mon existence. Mais pas dans mon cœur. Elle a trouvé une place dans ma raison et dans ma maison.

Deux pénibles semaines passent. Taliane n’a toujours pas appelé. Je sais qu’avec mon pouvoir, je peux la faire venir. La faire chercher. Non. Je ne veux pas. Elle n’est ni mon adversaire politique, ni une personne dont je me servirai pour obtenir un renseignement. Je me calme. Je guette ma montre. C’est une rude journée. Le lendemain matin, j’ai une réunion. Je dois voyager à onze heures du matin, après une photo de famille dans un collège. Ça c’est encore les idées de mon Ministre de l’éducation.

Alors que je suis dans la salle de bain, en train de me raser, mon téléphone sonne. D’abord un Sms que je néglige. Puis un appel. Je décroche.

-Allo ! 

-Allô. Bonsoir, Excellence. Je vous prie de vous m’excuser de vous téléphoner si tard… 

C’est elle. Ma belle Taliane. Je reconnais cette voix.

-Tu es toute excusée ma belle.

Je sens une hésitation à cette appellation.

-Dès demain, je suis libre pour un dîner, Monsieur le Premier Ministre.

-Ok. Et dans la matinée, que fais-tu ? 

-Rien de particulier, Excellence.

-Ok. Donc je vous enverrai chercher vers 9h. J’ai une manifestation dans un collège. Puis je voyage pour la Suisse. Si cela vous tente, je vous emmène avec moi. Quatre jours de travail.

-Vous me prenez de court. Je regarde mon agenda et je vous réponds par Sms. Je vous en prie. Merci. Votre proposition me touche.

J’ai envie de crier « Super ! ». Je me frotte les mains. Je suis content.

À minuit, alors que je suis en train de lire un roman de Larry Tremblay, L’orangeraie, je pense à elle. Mon téléphone clignote. C’est un Sms. Son Sms.

-Ok pour tout. Encore merci. À demain. Que Dieu vous bénisse ! 

Je renvoie un Sms.

-Amen ! Merci. Faites de beaux rêves.

Je sais que ce qui m’arrive là est hors du commun. Je suis amoureux de Taliane. Il n’y a plus de doute. Aussi étonnant que cela puisse paraître, à mon âge, elle est le premier amour de ma vie. Je pense que c’est un privilège de rencontrer l’amour de sa vie. Et ce n’est pas toujours celle qu’on épouse. Les contingences de l’existence peuvent nous conduire sur un autre chemin. Je pense que c’est mon cas. Je respecte mon épouse, mais j’aime Taliane. Mon couple est stable et ma famille unie, mais ça n’a rien à voir avec le grand amour. Taliane, c’est mon âme sœur. L’autre moitié de mon os.

Depuis que j’ai rencontré Taliane, dormir auprès de mon épouse est devenu mon chemin de croix, celui dont la résurrection n’intervient qu’à la sonnerie du réveil. Elle m’essoufflait de plus en plus.

J’envoie un Sms à mon chauffeur. Ensuite au directeur du protocole.

« J’aurais une invitée demain. Elle nous parlera de la diversité dans son rapport avec l’éducation ». 

Puis je m’endors.

Le lendemain matin, en prenant ma douche, je suis surexcité. J’envoie un message à Taliane : « J’espère que vous avez bien dormi. À tout à l’heure ». Elle ne répond pas.

À neuf heures, alors que j’arrive au collège, je l’aperçois parmi les invités. Elle a troqué son sari contre un ensemble tailleur noir. Elle est là. Sac sur l’épaule. Chemise classeur à la main. Je passe pour saluer la délégation. Je lui fais un clin d’œil insistant. Je lui dis qu’elle est belle. Elle me sourit de ses dents blanches et incline légèrement la tête vers la gauche.

Après la cérémonie et sa remarquable prise de parole, je l’embarque dans mon avion avec toute ma délégation. En Suisse, au cours de ce sommet sur l’éducation, j’ai envie de lui donner la parole. Mais je dois en aviser mon ministre. Après tout, c’est une spécialiste. Au moins cela justifierait sa présence aux yeux des gens. Même si je l’ai emmenée pour l’avoir à mes côtés.

Durant trois jours, je partage ses pauses. Dans son hôtel. Dans sa suite. Il ne se passe rien. Nous discutons de tout et de rien. Je meurs d’envie de l’embrasser, mais elle incarne une certaine dignité que le faire l’offenserait. Je ne veux pas la perdre pour un instinct sexuel. Il faut du temps. Et je prendrai mon temps. J’apprécie son intelligence et j’aime son cœur.

Le quatrième jour alors que je suis au dîner organisé pour les chefs d’États et de gouvernements, je lui propose de visiter la Suisse. Je demande à mon chauffeur et à mon garde du corps de l’accompagner.

Alors que tous les Présidents et les Chefs de gouvernements se font des adieux, le directeur du protocole demande à me parler en urgence. Il insiste.

« Un accident a eu lieu Excellence. Mademoiselle Taliane accompagnée de votre chauffeur et de votre garde du corps ont été fauchés par un bus. Ils sont entre la vie et la mort ».

Je deviens fou. Ma tête tourne.

« Mon Dieu protégez Taliane. Comment pourrais-je vivre sans elle. », crié-je au fond de moi.

Je transpire. Je suis essoufflé. Je respire. J’inspire et j’expire. Personne ne comprend ce qui se passe. Les uns se demandent s’il y a eu un attentat. D’autres pensent que je suis en train de faire un AVC. On ne m’a jamais vu malade. Je sais que personne ne viendra me poser la question. Même pas mon directeur de cabinet. Je leur ai toujours dit qu’on ne devait jamais mélanger vie privée et vie publique. Taliane c’est ma vie privée. Ma vie intime. Ma vie profonde. Ma vie secrète. Mon futur. Je me rends compte que la vie n’est qu’un instant. Une heure fugitive. Ephémère et précaire. Je pense à mon chauffeur et à mon garde du corps qui me sont si proches. Quelle cruauté ! La vie.

-Où sont-ils ? 

-À l’hôpital, Excellence. En réanimation.

-Conduisez-moi à l’hôpital.

-Mais… Chef…

-Conduisez-moi à l’hôpital. Ceci est un ordre.

Dans la voiture qui me conduisait dans cette clinique, j’étais dans tous mes états. Je maudissais la cruauté de l’existence. Je téléphone à mon directeur de cabinet pour lui dire que je ne rentre plus le même jour. J’appelle le Vice Premier Ministre. Je lui demande de se charger de mon agenda. J’appelle mon épouse pour lui dire de ne pas m’attendre. J’appelle mes enfants. Je suis bouleversé. J’ai appelé ma meilleure amie, Amélie, Ministre de la Laïcité. Je lui ai demandé de venir à Genève.

J’arrive à l’hôpital. On me place dans une salle pour que je me calme. Je suis assis sur une chaise. Le regard vide. On frappe à la porte. Je n’ai envie de voir personne. J’ouvre. C’est mon directeur de cabinet.

-Oui ?

-Nous sommes inquiets Chef.

-De quoi ?

-Votre état chef

-Ah bon ! Suis-je malade ?

-Non, c’est-à dire que…

-C’est-à-dire que quoi ?

-Non rien chef … Au revoir.

-De grâce, ne faites entrer personne. Sauf Amélie si elle arrive. J’ai besoin d’être seul.

-Compris, Chef.

Je suis triste. Je me sens presque responsable de cet accident. C’est moi qui l’ai invitée en Suisse. Il fallait que je fasse quelque chose. Je pris mon téléphone portable. Je téléphone directement au médecin de la Primature. Je lui donne des indications pour qu’il prépare un avion médicalisé. On frappe à la porte. C’est le médecin qui se charge de Taliane. Je me lève.

-Alors docteur ?

-Monsieur le Premier Ministre ?

-Comment va-t-elle ?

-Toujours dans le coma.

-Vous êtes sûr que ça va aller ?

-Je l’espère, mais je ne peux vous donner un avis. On attend encore un peu.

-Merci Docteur… Merci. Faites ce que vous pouvez. Je veux qu’elle vive.

Tout en voulant montrer que j’étais serein, je transpirais et je tremblais de tout mon être. Je sentais quelque chose se briser en moi. J’avais besoin de tout sauf de la raison. Heureusement que j’étais seul dans cette salle. Je fis le tour du lit qui s’y trouvait. Je décidai d’y passer la nuit. Jusqu’à ce que Taliane sorte du coma. Je ne me voyais pas dormir en paix, à côté de mon épouse, alors que cette fille pour qui j’aurais tout donné, même mon fauteuil de chef était entre la vie et la mort. Alors que je pensais, je me souvins de ce qu’elle m’avait écrit quelques jours avant : « Que Dieu vous bénisse ! »… Dieu ! Oui ! Pourquoi pas ? Peut-être que son Dieu la sauverait. Je sortis de la salle et demandai à mon chauffeur de me conduire à la cathédrale de Genève.

 

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Juvénale Obili et la passion de la Lecture

1 Décembre 2016, 08:05am

Publié par Juvénale Obili

Tant que les livres garderont perpétuellement leur identité d'œuvres de l'esprit, la lecture restera un meilleur outil d'exploration ou de découverte. Aller à la rencontre des esprits, c'est simplement se procurer des livres dans lesquels on salue une partie de l'Âme du monde qui s'y découle à travers l'imagination, surtout de l'évidence ignorée par tant de consciences qui ont toujours eu du mal à accepter la réalité et encore à la voir en face.

Ce qui nous unit ce sont les Lettres. Chacun de nous a sa manière de les utiliser pour peindre ses pensées, sa perception de la vie ou de la nature humaine, sa description du monde, ses convictions etc... Voilà pourquoi, la lecture tient de la curiosité principalement.

Ce qu'on met dans les livres, c'est l'héritage de ce que nous sommes. Analyser son identité ou son être pour comprendre la culture dans laquelle nous avons vécu, vivons et nous nous adaptons à vivre afin de faire attention à ce que nous écrivons est synonyme d'amour à l'endroit de ceux qui nous lisent.

Qu'est-ce que nous écrivons ? Pour qui nous écrivons ? Avec quelles intentions écrivons-nous ? Quel message voulons-nous faire passer à travers nos écrits ? Ce n'est pas tous les livres qui détiennent des richesses capables de devenir des apports positifs après lecture.

Finalement, nous comprenons que la culture crée la société dans la mesure où elle constitue un environnement dans lequel vit l'homme et  aussi parce qu'elle inspire l'homme pour ce qu'il est. Effectivement, elle est productrice de la philosophie étalée dans des livres qui contribue, en l'occurrence, au développement personnel ou à au divertissement de l'esprit.

En somme, l'intellect n'est pas négligé dans question de la lecture. Lire est un exercice apaisant qui fait travailler les neurones. Il y a l'intelligence dans des livres, alors n'hésitons pas, allons à la découverte ou à l'exploration des esprits, des identités ou des êtres, de la culture tout simplement.

Juvénale Obili, La jeune Fleur

20 Décembre 2016

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